Page 58 - Odeur des risons
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Pou les soldâts la m’chon coummace!
Zoû vie est meûre, i-l ant vingt ans!
Mais pouquoi fâre inque la grimace?
Pouquoi les aûtes roudgichant tant?
Quand el djou bache su les tchamps d’ blé,
Pouquoi don l’ vat n’ fât pus trabler
Tout èchamplés les coqu’licots?
Et les bluets, a voyez-v’ co?
En août quatorze, su l’ Plat dè B’haût,
On è tcherdgi les paûves afants
Qu’avint app’lé en vain zoû man,
A plînes tcharettes, à plîs bâreaux!
Mais les bitchets n’ ant m’ pèsé loûrd,
Moins qu’ les possons où les pièces d’ oûr,
Prînjes aux ceintures èt aux goussets,
Atint tatchîtes don sang français!
