Page 61 - Odeur des risons

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El ciel est roudge

Das l’ djou qui s’ leuve ou qui ahotte,
En surplis blancs èt en roudge cotte,
Coumme afants d’ chœur portant l’ flambeaû,
Nuadges trottant, lîne en lambeaû...
Là mais vot’ tatche, mes agnîs blancs,
Quand l’ sèlo monte ou va r’plondgi,
La roudge pioune què v’ ez au flanc,
S’rout-ce t-i don sang, à bin sondgi?
Erflèt’rint-i les p’tits moûtons,
Les culottes roudges des Français d’ Îthe?
L’ fû aux mâjons mins p’ aux Teutons?
Ou des afants brâves èt hounnîtes
El flot d’ zou vie qui s’ ègouttout,
Melé au çou des dgens d’ Latou?
Put-êt’ aussi qu’ à l’ place dè sang,
L’ ciel roudgit d’ honte quand dj’ fayans cranse
D’vant les flâhîs d’ ête innocents!
Pou èviter aux p’tits les transes,
In sûr prèhû djè n’ ans m’ bâti!
Dj’ avans permins pou fâre zoû guîrre
Aux grands d’ monter endgins d’ misîre
Et nos afants a-n n’ant pâti!

An’hû la voûte a fû, a sang
Fât r’lûre tchatîs qu’ atint puissants,
El çou d’ Latou tout au matin,
Au rai d’ la nût, l’ çou d’ Montquintin!
D’ ène rûne àl’ aûte, l’ tchemin n’ est m’ long
Aux blantches barbis qui fant proum’nâde;
D’ ène guîrre à l’ aûte, el taps n’ est m’ long!
Au sacrifice, prière les âde!
Au s’lo leuvant, au s’lo coutchant.
Bras d’sus bras d’sous, d’ pûs belle lurette.
La guîre, la moût, tchopin lorette,
Partout das l’ monde n-allant fautchant.